Mulheres-poema RCF

Fernando Botero

Fui o criado mudo
em cada cama que estive.
Busquei glórias
e só tive Marias.
Talvez meu erro seja maiúsculo.
As mulheres sempre tiveram
um corpo de vantagem sobre mim.
Rejeito a amplitude dos cantos.
Meus olhos se descontrolam
diante do remelexo das coisas fixas.
Perco-me buscando o esconderijo
das coisas reveladas.
Vivo escrevendo a duras penas
– a literatura não me satisfaz.
Pensei em Deus
– meu terço é sempre pela metade.
Que fiz de mim?
As mulheres sempre me puseram
a seus pés:
vale quanto pisa.




(do livro Andarilho, Rio, 7Letras, 2000)

Réquiem , poema RCF

 

 

Posso caber nos mais míseros lugares:

                        nas frestas das janelas abandonadas de um convento,

                        nos parafusos enferrujados das mesas bambas,

                        nos vidros empoeirados dos basculantes,

                        na dobra das cartas do baralho de um jogo de pôquer.

 

Indiferente aos carvalhos e às mãos longas do adeus,           

                        descerei o rio das aleias, na canoa rija.

                        A morte flui como um rio embora outras formas

                        de água sejam mares mortos.

                        Como a piscina:

                                                           estranha tumba

                                                           onde nenhuma vida viceja

                                                           na água clorada

                                                           e         

                                                           passageira dos banhistas.

 

Tudo falseia num mundo de águas.

                        No aquário existe a imitação da vida

                        marinha no estelionato da ostras       

                        de plástico que borbulham suas

                                                                       pérolas de oxigênio.

 

O ínfimo, o pouco, o nada –

                                                           nenhum deserto tem a secura

                                                           de minha alma beduína.   

 

Que ilusionismo é este? Um poço de fundo falso,

                                    um relógio sem ponteiros,                       

                                    um trem sem trilhos

                                    e

                                    o jogo de xadrez – imóvel e eterno –

                                    jogado sem peças.

                                    Tenho medo de acabar falando sozinho

                                    como os loucos e os rádios.

 

Ao me virem nas fotos do álbum esquecido

                                    na gaveta dirão:

                                                           quem é este de cabelos ralos

                                                           e

                                                           óculos de aro fino?

 

 

 (do livro Estrangeiro. Rio: Sette Letras, 1997)

 

 

Ressurreição , poema RCF

 

 

Quantas cruzes serão necessárias

                                    para um Cristo?

Há dois mil anos mata-se o

                                    mesmíssimo homem

                                    - é preciso morrer tantas

                                    vezes ao longo dos séculos?

 

Por que rezo pelos joelhos?

Por que meus narizes

incensam uma vida eterna?

Ainda por cima

                        tenho a ligeira impressão

                        que a hóstia é uma moeda.

 

Gosto das caves londrinas ou de Nova York

                        onde me sinto nas catacumbas.

Os padres do Nordeste eram velhas sicilianas,

                        arrastando as roupas negras,

                        o velho hábito das viúvas e mulheres

                        de pescadores portugueses e gregos.

 

O padre tinha um ouvido

                        de palhinha

                        e

                        eu sussurrava os mais doces pecados.

Oh, Deus, pequei –

                        quantas Ave-Marias

                        e quantos Padres-Nossos

            devo para expiar

            a culpa de duvidar?

 

As igrejas me dão sensações febris,

                        e do púlpito todo orador me revela

                        a incapacidade de eu ser melhor do que sou.

Viverei mil anos e não aprenderei

                        a jejuar, a deixar de exigir de Deus,

                        a dar nota maior da carteira,

                        a não cobiçar a falsa plenitude do próximo.

 

Se todo homem carrega

                        seu deserto,    

                        sua Via-Crúcis,

                        sua Terra Prometida,

                        quando o dedo de Deus

                                                                       me ressuscitará?

 

 

 (do livro Estrangeiro. Rio: Sette Letras, 1997.)