Elevadores, poema RCF

É um estômago de ferro 

que devora e vomita

todos na barriga da baleia

em sua viagem vertical.

Em que andar descerei 

quando chegar a minha hora?

No térreo das poucas ideias?

Na planta baixa 

da arquitetura do marasmo?

Ou arranharei os céus 
com a hipótese das ascensões?

(do livro Matadouro de vozes, 2018)



(lara zaukoul)

As ilhas derrotadas, poema RCF

No Maranhão, como no Titicaca,

e, dizem, também no México,

há ilhas que frei dos Prazeres

chamou de andantes.

São ilhas desnorteadas,

ilhas sem âncoras.

Vão cansadas de tanto migrar

e nunca chegar a termo,

prontas para invadir o fulcro da surpresa.

As ilhas viajantes são andarilhas de mato,

o desejo submerso de limo,

a busca constante do vício e do único.

Incomodam o homem as ilhas

que vagam além de sua inércia

e, estando um dia aqui,

outro dia acolá, as ilhas flutuantes

lembram-lhes que nem toda terra

é firme, nem toda ilha tem sua localização

exata e que os homens, se não são ilhas,

tampouco têm terra firme

e, flutuantes, andantes e viajantes,

podem dormir num canto de rio pacífico

e acordar na máquina de água

que são as cachoeiras,

trituradoras de homem e terra,

que desabam em si e findam mundo.

(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)

Considerações sobre a vizinhança, RCF

 

De quem somos vizinhos?

Mais do que senhor da vacuidade

que mora em frente à dúvida,

somos vizinhos da indefinição das portas

dos elevadores que não se abrem.

Vizinhos das luzes a interrogar o passado,

o quadro sem tela da janela.

Do inquieto permanecer

das coisas em repouso.

Do rumor dos móveis

e da carnagem das paredes.

Somos vizinhos dos rostos anônimos,

principalmente o que vemos ao nos barbear.

As escadas são duas faces do mesmo degrau,

tanto ascende quanto nos leva

ao rés do chão.

Somos vizinhos dos prudentes

e dos pudicos com suas higienes da vida,

o medo de ser contaminado pelos sujos humores,

a aderência do fim, o apelo esponjoso do remorso,

a imundície da liberdade,

afundar-se na lama dos desejos

ou nos dejetos do pensamento.

E aí vem a mania de limpeza:

lavar as mãos 

o Poncio Pilatos dos nossos erros

a crucificação da culpa

a nos pregar as mãos

nos jatos das pias.