A chuva

Caso morra, estarei barbeado e limpo,
como quem se higieniza para o amor
– não que a morte seja rito,
embora deva ser engravatada
e sonolenta como o morto se veste a rigor.
A rigor, a morte é higiênica.

Tua morte não aguda,
perpendicular,
garoa que perseguisse
o clima aziago do coração:
morte permanente e múltipla
a morte tem suas manias,
e o morto a idiossincrasia
de viver na memória dos outros
como uma chuva
que chovesse sem molhar.


(do livro Eterno Passageiro, Ed. Varanda, Brasília, 2004)

imagem retirada da internet: chuva

Brincadeiras, poema RCF

 

 

 

A alegria é de couro,

o sonho é de lata,

o enlevo é de plástico.

 

O cavalinho monta montanhas.

A tabuada contou

histórias de números.

No circo perto de casa,

o trapézio balançava

meu medo noturno.

 

Aprendi a ler

a gramática das plantas,

o alfabeto dos pássaros,

embora fosse analfabeto de como ser filho.

 

As madeiras surdas e mudas

só sabiam interrogar

com o braile dos cogumelos.

Réquiem do domingo, poema RCF

 

Domingo se abrirá 

feito um féretro 

que cruza uma sala.

Meus pensamentos

começam a ter escamas

e salgam a palavra.

O único saber necessário

é viver.

O modo silencioso 

de os móveis morrerem.

As emoções desviantes 

pingam rumores no sofá.

( do livro Matadouro de vozes, 2018)