sexta-feira, 14 de janeiro de 2022

Memorabilia, poema RCF



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A surpresa sucumbe submissa e arredia.
Os móveis tímidos,
pratos desconfiados.
Não sei para que ralo
escorre o líquido solitário.
Sou feito de matéria que desconheço.
Minhas pernas já se acostumaram
a tomar seu rumo.
A gente vai inventando vivência.
O burburinho de roupas falantes,
a algaravia de pernas de voz fina.



(do livro Memória dos porcos. Rio: 7Letras, 2012)



quarta-feira, 12 de janeiro de 2022

Meu coração é uma máquina fotográfica , poema RCF

 



 

Tua fotografia,

                                    espelho fixo,

                        entre a película e a íris

                        expõe a luz do negativo.

 

As cidades estão cada vez mais velhas

            e não têm mais os dancings

            gosto de ouvir a voz da flauta do vinil

            e so long, boy

                        de alguma girl platinada.

 

As cidades, oh, as cidades

                        – Amsterdam, Piza, Cairo –

                        sonhos, anseios e desejos

                        antes que ruas, edifícios e cafés.

Meu coração salta do peito

                        um coração negro como uma máquina fotográfica

                        que pulsa a cada chapa

                        e

                        rebobina em estertores.

 

                        As línguas todas estiradas

                                    nas folhas vermelhas do bico-de-papagaio

                                    tagarelando

                                                           a manhã vegetal.

                        Minha casa é uma cidade

                                    pois nela cabem

                                                           as esquinas dos relógios,

                                                                       o tumulto dos corredores,

                                                                       os elevadores de cabo roto

                                                                                   do pesadelo.

 

Caminho

            de dia

            e

            o monóculo da Lua

                                               branca e mimética

            fecha um olho

            como quem atira

                        no alvo da minha

                                                           pele.

 

Sou um percevejo feliz

            e pródigo

            – cato moedas e acenos –

            quando partir

                        só o gosto dos lenços

            brancos

            me encherão os olhos

                        como lágrimas de

                                                           pano.




(do livro de estreia Estrangeiro, 1997)

 



segunda-feira, 10 de janeiro de 2022

Flauta, poema RCF














Encontraremos o clarinete dos uivos
antes de aborrecer as paredes.


A areia movediça das interrogações 
nos moerá 
e a numismática dos retratos 3x 4 
revelará 
o susto impresso.


No bolso, as chaves criam 
o molho do destempero.


Ainda ouviremos o pio das freadas
inquietando o acelerador de nervos.


Cai uma chuva  
de pingos que exclamam
e chaves de interrogação
que não encontram 
a resposta das portas.



(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)