Campos de concentração, poema RCF

Essa vegetação dos cabelos
são tranças do ovário.
E o coque de aspereza,
a trama de parecer uma sendo várias.
Ceifar o milharal dos canos,
os ipês sopram ventos roxos,
semear a monocultura dos esgotos urbanos.
Os receios esterilizam a terra
e as estações de metrô
trazem sempre o inverno do cimento.
Só os loucos têm razão,
choramingos febre sezão ai ai Deus.
Talvez as chuvas de verão
me tragam abrigo
e agosto, época de seca,
me chova torpezas.

(do livro Eterno passageiro, Ed. Varanda, 2004)
 

Dedos, poema RCF

 

Meus dedos têm desertos.

Há areia fina na minha vontade.

Meus dedos são hipótese

como gaiola vazia.

Não têm tato,

só conhecem o tagarelar dos acenos.

Meus dedos demoram a pensar.

Têm memória curta.

Têm a surpresa do estalo,

mas não regulam bem,

cada qual em seu drama:

a polegada de vida medida,

o fura-bolo do desatino,

o maior-de-todos os descompassos,

seu-vizinho do medo de viver

e a vida mindinha que se leva.

(do livro A máquina das mãos, 7Letras, 2009)

 

O animal barbado, poema RCF

Este animal que se rasura
como quem raspa a orelha do porco
para a feijoada de fim de semana,
este animal feroz e matutino,
como um auto-retrato,
com seus olhos 3 x 4 ,
observa a paisagem da janela
e do outro lado do vidro
está ele mesmo,
é ele a paisagem que envelhece
cada vez que a frequenta.
Este homem ao espelho,
gilete de martírios e angústias violáceas,
barbeia seu minuto e sua morte,
exasperada e afiada servidão,
a consciência espumosa da pequena guilhotina.




(do livro Eterno passageiro. Brasília: Varanda, 2004)


(imagem internet: francis bacon)