Origem, poema

 

 

 

 

 

 

Todo homem é seu veículo.

Um veículo de duas pernas.

Os pneus de passos,

a alavanca dos braços

e a estrada dos pés.

 

Um homem em pé

é sempre um belvedere.

A matéria, que é bípede,

luta com o pensamento réptil.

 

Gosto das estradas que têm desvios

e me pergunto se enveredei

para uma marginal que tem mãos duplas

que mais freiam que ofertam.

 

Meus olhos têm o vício do radar.

Não quero viver uma vida cheia de placas

a limitar a velocidade do pensamento.

A vida é sempre pulsante

a 80 batidas por minuto.

 

Toda origem se alimenta do fim de algo morto.

 

 

 

 

 

Jogos de azar, poema

 

 

Consultei os búzios

e suas ondas sem água

a fim de revelar

o turbilhão nas conchas de minhas unhas.

 

Meu mal se afina

e não posso cortar

pela raiz dos dedos

que acusam o destino.