domingo, 3 de maio de 2026

Desertos, poema

 


 


 

 

 

 

Um homem carrega

suas vidas como lagartos

mudam de cor.

E assim vai o homem marrom

na estrada de terra do trabalho

ou verde

entre a folhagem do amor.

Um homem carrega

sua morte

como um camelo

carrega um deserto.

Quando a morte

lhe vem

é apenas um encontro marcado.

 

 

 

 

 

 

sábado, 25 de abril de 2026

Peritagem dos enganos

 


 


 

 

 

 

Sou experto em vazio

e perito em erros.

Minha lupa diminui

as chances de descoberta.

Ignoro todas as certezas,

pois sofro com a peritagem

dos microcosmos alheios.

Meu microscópio

só dilui minha cosmovisão.

Sei desenhar

na ponta de um alfinete:

a perícia do desacerto.

Todos os meus instrumentos

têm lâmina cega

– não se pode escrever

sem tinta ou ponta de lápis,

sem teclas ou esperança –

a esperança é a única pedra

de amolar a lâmina

cega do desânimo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

segunda-feira, 20 de abril de 2026

Réquiem , poema RCF

 



 

Posso caber nos mais míseros lugares:

                        nas frestas das janelas abandonadas de um convento,

                        nos parafusos enferrujados das mesas bambas,

                        nos vidros empoeirados dos basculantes,

                        na dobra das cartas do baralho de um jogo de pôquer.

 

Indiferente aos carvalhos e às mãos longas do adeus,           

                        descerei o rio das aléias, na canoa rija.

                        A morte flui como um rio embora outras formas

                        de água sejam mares mortos.

                        Como a piscina:

                                                           estranha tumba

                                                           onde nenhuma vida viceja

                                                           na água clorada

                                                           e         

                                                           passageira dos banhistas.

 

Tudo falseia num mundo de águas.

                        No aquário existe a imitação da vida

                        marinha no estelionato da ostras       

                        de plástico que borbulham suas

                                                                       pérolas de oxigênio.

 

O ínfimo, o pouco, o nada –

                                                           nenhum deserto tem a secura

                                                           de minha alma beduína.   

 

Que ilusionismo é este? Um poço de fundo falso,

                                    um relógio sem ponteiros,                       

                                    um trem sem trilhos

                                    e

                                    o jogo de xadrez – imóvel e eterno –

                                    jogado sem peças.

                                    Tenho medo de acabar falando sozinho

                                    como os loucos e os rádios.

 

Ao me virem nas fotos do álbum esquecido

                                    na gaveta dirão:

                                                           quem é este de cabelos ralos

                                                           e

                                                           óculos de aro fino?