A chuva

Caso morra, estarei barbeado e limpo,
como quem se higieniza para o amor
– não que a morte seja rito,
embora deva ser engravatada
e sonolenta como o morto se veste a rigor.
A rigor, a morte é higiênica.

Tua morte não aguda,
perpendicular,
garoa que perseguisse
o clima aziago do coração:
morte permanente e múltipla
a morte tem suas manias,
e o morto a idiossincrasia
de viver na memória dos outros
como uma chuva
que chovesse sem molhar.


(do livro Eterno Passageiro, Ed. Varanda, Brasília, 2004)

imagem retirada da internet: chuva

Destilaria (e fermentados)

O que se destila neste barril

que se subordina ao grão?

O que se aprisiona nessa caixa de pandora

é o mover dos dentes do lúpulo,

o cavalo fermentado de músculo e remorso.

A cevada do nojo

ou o levedo do fim

amadurece

a máscara de rapina

a cada manhã ou forno do dia.

Rum de carícias,

uísque de negaças,

cerveja negra do esquivo,

a destilaria (e fermentados) vai envelhecendo

o vinho amargo do recuo.

A régua improvável

que menos mede que encomprida,

menos risca que corta,

menos dá lucidez que desafio.

Longa é a jornada dos tonéis

que decantam em seu bucho

e madeira a passagem silenciosa

do tempo maturado no escuro

que por si só é outro barril,

não de madeira, mas de decomposição,

borra e recusa – nada destila

ou fermenta mais que a recusa.                               

(do livro O difícil exercício das cinzas)

O papel de cada um, poema de Matadouro de Vozes

 

 

 

 

 

 

Nem todo papel

tem o mesmo peso.

Os papéis do divórcio

têm a gramatura descabelada.

O quilo do atestado de óbito

é áspero e melancólico.

 

A saliva da máquina me azeita.

Guardo a fome na despensa.

A roda do desejo ainda me saliva.

 

A largura do mínimo.

Trago minhas opiniões,

evaporo minhas ideais,

e o que me resta são cinzas.

 

Minha pele, o papel do meu corpo,

se destitui do tempo.