Destilaria (e fermentados)

O que se destila neste barril

que se subordina ao grão?

O que se aprisiona nessa caixa de pandora

é o mover dos dentes do lúpulo,

o cavalo fermentado de músculo e remorso.

A cevada do nojo

ou o levedo do fim

amadurece

a máscara de rapina

a cada manhã ou forno do dia.

Rum de carícias,

uísque de negaças,

cerveja negra do esquivo,

a destilaria (e fermentados) vai envelhecendo

o vinho amargo do recuo.

A régua improvável

que menos mede que encomprida,

menos risca que corta,

menos dá lucidez que desafio.

Longa é a jornada dos tonéis

que decantam em seu bucho

e madeira a passagem silenciosa

do tempo maturado no escuro

que por si só é outro barril,

não de madeira, mas de decomposição,

borra e recusa – nada destila

ou fermenta mais que a recusa.                               

(do livro O difícil exercício das cinzas)

O papel de cada um, poema de Matadouro de Vozes

 

 

 

 

 

 

Nem todo papel

tem o mesmo peso.

Os papéis do divórcio

têm a gramatura descabelada.

O quilo do atestado de óbito

é áspero e melancólico.

 

A saliva da máquina me azeita.

Guardo a fome na despensa.

A roda do desejo ainda me saliva.

 

A largura do mínimo.

Trago minhas opiniões,

evaporo minhas ideais,

e o que me resta são cinzas.

 

Minha pele, o papel do meu corpo,

se destitui do tempo.

 

 

Lavoura, poema

 

 

 

 

 

 

Em todo outono

minha mão desabrocha.

Rego-me com dúvidas

que são bom adubo.

 

Abaúla-se meu tronco,

alguns paradoxos                                          

penduram-se nos galhos

e roubam-me

os frutos da certeza.

 

O outono ara meus pés

plantados no chão.

 

Meus braços espigam,

meus olhos d’água

me brotam de ternura

pelos bichos da terra

tão pequenos.