Cartão poético

 

(publicado no facebook do poeta Carlos Machado que mantém o blog Alguma poesia)

Tattoo, poema RCF

As tatuagens são grafites
na pele que só desaparecem
na morte, onde a parede murcha,
o muro apodrece, e o tattoo
migra para a alma,
que tem outra espécie de grafite,
as cicatrizes das perguntas
que logo desaparecem
– algum cretino vem e sopra
a chama da vela e deixa escuro
o que era inquieto e bruxuleante.

As tatuagens na alma
têm sua tabuada do medo,
lá onde um e um nunca serão dois,
porque nela não existe soma,
apenas a subtração dos vestígios.
As tatuagens da minha alma são feitas do desassossego do linho,
que, mesmo engomado, não suporta pressão,
tem a engenharia das obras abandonadas
que por sua vez são uma espécie de tattoo sobre a pele do tempo
e à incúria de Deus que não gosta das cidades.

Todo meu corpo é devoluto,
terra grilada ou invasão,
Meu muro é minha pele lúcida
que vai se esburacando
e meu contrato é com a imaginação
e se alguma certidão tenho
é a certidão de nascimento do fim.


(do livro Memórias dos porcos. Rio: 7Letras, 2012)

Timbales, poema RCF

O poeta não gosta dos papéis que não escrevem.
Não gosta dos formulários onde nenhuma poesia é possível.
O poeta rejeita os escaninhos porque nos escaninhos
não é possível escrever a palavra nunca.

O poeta gosta é da folha em branco
porque sabe que os poemas já estão escritos na folha em branco.
O poeta escreve a ponta de faca, o lápis tem gume
e a folha se abre na gordura branca da carne exposta.

A fila serpenteia e o poeta olha as cabeças como timbales
de onde saem notas.
O poeta sonha com a folha em branco
onde estão escondidas as palavras.

(do livro Andarilho, 2000)

A vida tem pés pesados, O difícil exercício das cinzas

radu belcin

Tomba o flash do dia,

acende a escuridão da noite.

O elástico da emoção se estira.

A flor mais bonita do meu jardim é venenosa.

E vem o martelo da obsessão

que bate e rebate.

A vida – tem que saber tocá-la

como um chapa

que não se sabe

se queima ou esfria.

Aqui visto meu pijama listrado

e deito no catre

de prisioneiro do pensamento.

O suco gástrico da fome

se alimenta de mim.

O dia retrátil que se

nega quando se deseja,

minando por fora

como um olho d’água.

(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)

Um homem, poema RCF

 

Não conhece os homens,

nem as marés, nem o murmurar do vento.
Quer ser a rocha,
imune e presa a si mesma,
que se desgasta aos poucos
à passagem solar dos séculos.

Quer a paz dos gerânios,

que sopra dentro dele
como uma brisa marítima.
Quer a simplicidade do pão
que se divide e alimenta a manhã,
ser apenas:
o vento, a pedra, um homem.



(do livro Memória dos porcos. Rio: 7Letras, 2012)


(pinacoteca de são paulo: bruno giorgi)

Medo de voar, poema de Memória dos Porcos

Os aviões estão parados no ar

como pássaros que se aninham
nas nuvens, rochas brancas de névoas.
Só um instrumento o homem necessita:
o altímetro para medir
a altura da sua queda.
Se fosse trezentos, trezentos e cinquenta,
fretaria um avião de eus para voar.
Mas não tem nem certeza
de que viaja no seu lugar vago.
O corpo que carrega
é como camisa emprestada,
em algum momento,
sonha que terá que devolver
camisa ou corpo.
Quando está só
nunca se acompanha.
Ser trezentos deve ser
muito barulhento.
Não se ouve
e por isso é surdo à felicidade
que é multitudinária, manche,
e só tem posição para subir.
Já o sonho é uma aeronave
perigosa porque só tem o instrumento
do inconsciente.
E o inconsciente não costuma ser bom piloto
e gosta da turbulência dos abismos.
Dentro dele não há imagens moventes
como nos filmes que são sucessão de fixidez.
Dentro dele, só há fotodrama.
Nada se move, além, é claro,
surrupiando, a velocidade da morte,
zás, um segundo, e oxida o sonho.