Cidade, poema

 

Deus é silencioso e calmo

na madrugada de letreiros

iluminados para ninguém.

Estou cansado

da claustrofobia

do círculo

que é a cidade.

A cidade necessita de um

geômetra

que, no compasso

dos ritmos,

rejeite a imperfeição

do Centro.

                         

 

Moça, poema

 

 

 

Depois, se perfuma

do líquido das glândulas.

Passeia as pernas

pelas aleias da praça

amplas como o mundo.

Na carteira da escola

onde cresce – cada ano –

a roliça madeira

das pernas dela.

Na igreja só o cheiro

de Deus: o incenso

e o corpo: em cápsula.

Haverá outras cidades

com cheiros excitados:

o cheiro dos arranha-céus.

 

 

 

 

 

 

Rosa dos ventos, poema

 

Cheguei a ter uma rosa

dos ventos que apenas

floriu as cartas

que jamais recebi.

Não posso negar

que tenho a consistência

de um trem:

o meu início

pode ser meu fim

(basta que mude de lugar

a fornalha que arde

meus loucos motivos).

Cheguei a crer-me

medieval e encouraçado:

era apenas a Idade Média

da adolescência.

Cavalo, poema

 

O cavalo,

com seus músculos

de corda,

relincha

ao pardo couro

do pasto queimado.

 

De rabo a raso

o cavalo é um soldado

na infantaria de seu dono.

Nada comanda,

nem mesmo seu corpo.

Aprendeu na caserna

da fazenda a disciplina,

o mando e a marcha.

 

O cavalo escova suas crinas

no pente do vento.

Quem inventou o cavalo

– besta de carga –

não foi a natureza e seu lombo

mas o furor utilitário,

o gosto humano

de servir-se do outro.

                                  

 

Ilusionismo, poema

 

Tudo falseia

num mundo de águas.

No aquário

existe a imitação da vida

marinha no estelionato

das ostras de plástico

que borbulham suas

pérolas de oxigênio.

Que ilusionismo é este?

Um poço de fundo falso,

um relógio sem ponteiros,                            

um trem sem trilhos

e o jogo de xadrez

– imóvel e eterno –

jogado sem peças.

Tenho medo de acabar

falando sozinho

como os loucos e os rádios.

 

Frente e verso

 

Quando ando em Paris

no meu bairro

quando corro

e não saio do lugar

quando chego

em casa no trabalho

quando choro meus mortos

que ainda estão vivos

quando tiro

o pino da granada

da fruta de conde

é que meu verso

está na minha frente.

 

Fuga, poema

 

 

Há muita coisa armada

no horizonte

de concreto das cidades.

Minha pupila, por sua vez,

não aprende a realidade.

Da música de que sou feito,

pouco tenho harmonia,

e, pelos cantos,

há bastante fuga em mim.

 

 

Que pensará Deus de mim?

 

 

 

Que pensará Deus de mim?

Em muitas noites,

a insônia O atormenta.

A cama de Deus deve

ser macia como um sonho.

Os homens são seus pesadelos,

com seus pés minúsculos

e suas ambições de um metro.

Deus há de me sonhar

numa residência do pensamento.

Espero que, ao acordar,

eu não desapareça

do pensamento de Deus.

 

 

 

 

Aventura cínica, poema RCF

Tento alisar a nervura 

selvagem da esperança

e evito os sonhos com superfície nodosa.

Meus poros são sóis abertos 

à ardência de um sentir

que gira em torno de mim.

Deito ao lençol de areia 

e me cubro de luz

para o espasmo mareado

das sensações desertoras.

(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Réquiem do domingo, poema RCF

 

Domingo se abrirá 

feito um féretro 

que cruza uma sala.

Meus pensamentos

começam a ter escamas

e salgam a palavra.

O único saber necessário

é viver.

O modo silencioso 

de os móveis morrerem.

As emoções desviantes 

pingam rumores no sofá.

( do livro Matadouro de vozes, 2018)

A especiaria dos despojos, poema RCF

 

Tenho o temperamento das especiarias. 

Cravo os dentes na manhã.

Outras vezes, voz moscada 

a noite

como um louco amanhece nublado.

A droga dos sentidos,

a farmacologia do bem e do mal.

Nada em mim é sobrante.

A pele como um casco de navio

que separa dois mundos.

(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Óculos, poema RCF

 

Meus óculos se cansaram 

de me tornar nítido

e vou passando embaçado

pela miopia das gentes.

O pensamento finge ter olhos 

mas não logra mirar-se.

E embaça a mente que deveria clarear, 

me torna míope

para vigiar a vida

que insiste em me assaltar.

(do livro Matadouro de vozes, 2018)

O lobo do homem, poema RCF

 

A mirada dos lobos

logo ao nascer do dia

entranha nos apartamentos 

e nas frinchas 

do lôbrego

Provoca o caos no desjejum

Argamassa

o largo passo dos dolentes

infringe ao pensamento

a lonjura das ambições

Faz das lâminas de barbear

o corte seco do sol

ao varrer do rosto do dia

o resto de noite

Do meu jardim

vejo uma construção austríaca

e digo a mim mesmo:

aqui é minha Viena

Os passos medidos do mundo

se alargam

nas avenidas licenciosas

abertas ao desvario

trotoir de carros vagamundos

super-homens de ferro e

suas quatro patas emborrachadas

de cimento e medo

Corta-se o pão

em pedaços miúdos

e esta é a hóstia

dos que não se confessam

ao sair para o pecado do dia

A natureza das coisas

Tudo se apequena

e se ilha,

no coágulo dos meus olhos.

Tudo é natureza:

o móvel se agita no escuro,

o tapete vegeta sua grama,

as paredes gemem brancuras,

as cadeiras coaxam.

Meu pensamento saliva quedas d’água.

(Matadouro de vozes, 2018)

Cozimento dos prazeres, poema RCF

 

A cozinha espinafra 

o que de melhor há em mim.

As saladas de euforia 

não fazem parte da dieta

dos meus nervos

nem dos temperos de alma.

Cozinho meus pensamentos.

O sal adoça meus sentires 

e a gula pelas palavras

apimenta meu renascimento.

A carne é mais fraca 

quando a alma é tenra.

Penso nos embutidos 

de minhas veleidades,

o agridoce da juventude,

os passeios pelo mormaço

da idade adulta

e a fase inquieta 

onde asso à quentura

do forno das ideias. 

As frutas viciam-se 

em dentes 

e se oferecem, carne macia,

à lubricidade da boca,

e ao tempo maduro 

da última ceia. 

(do livro Mataduouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Os ares viciados da fortuna, poema RCF

 

Os ares são vários 

e subsistem à fúria 

dos mandos e, vira e mexe, 

são tornados em mansos 

ou solipcistas, rodam em torno

de si, como loucos que são gira.

Só necessito de outros ares, 

embora desconheça 

onde se encontram, 

pois um ar europeu

tem a mesma densidade e amargura,

a mesma textura desatinada 

e a mania que os ares têm

de uivarem como lobos. 

Os ares viajam mundo, 

desconhecem a fronteira do mal

e nos oprimem com sua dança flamenca.

Todo homem deveria produzir seu próprio 

e devastado redemoinho. 

Os pulmões fracos me inspiram o fim

e a vontade que me expele do mundo.

(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)