O sonâmbulo, poema RCF

Tudo se inflama 

ao toque do dedo 

em chamas.

O cabelo do tapete 

despenteia-se

aos pés de vento.

O sonâmbulo que em mim caminha

conhece todas as variações do solo.

(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Garrincha, alegria do povo, poema RCF

 

 

Em algum lugar,

            estrela solitária,

            estarás brilhando como Macunaíma,

                        Herói de nossa raça,

                        Cantinflas do Maracanã,

            confirmando

            então

            que Deus escreve certo por pernas tortas.

 

Cabo Garrincha,

                        servindo no 3 quartel do século,

                        subordinado a General Severiano,

                                                                       sentido!

 

Que sentido tem as pernas

                        vazias,

                        caminhantes,

                        sem bola?

 

Tu,

            homem de lata

            – como os cachorros –,

            leão medroso,

            espantalho alvinegro

            – os corvos te dão injeção –,

            sucumbes,

                                    ao alarido da geral,

                                    coro de insanos do coliseu.

 

  Agora

            vives nos noventa minutos

                                               da eternidade.

            Onde só há empate,

            numa partida sem fim,

            driblando o tempo,

                                    no replay das coisas imutáveis.

 

Onde estão teus companheiros de time?

            Time dos bêbados, desastrados,

                        jogadores de bilhar de subúrbio,

                        ingênuos, anotadores de jogo de bicho,

                        párias e poetas,

            que têm a mesma sensação tua

                        um minuto antes da morte:

                        chutar a gol fechado por 11 goleiros.

 

Quando desapareces da

                        memória

                        dos homens

                        que te viram,

                        os filmes não revelarão a mágica dos teus dribles

                        – os filmes não têm cheiro, não suam nem pulsam–

                        e serás apenas mito

                                               que é uma história

                                                           contada

                                               pela imaginação dos homens.

Alegria do povo

 

 

Em algum lugar,

            estrela solitária,

            estarás brilhando como Macunaíma,

                        Herói de nossa raça,

                        Cantinflas do Maracanã,

            confirmando

            então

            que Deus escreve certo por pernas tortas.

 

Cabo Garrincha,

                        servindo no 3 quartel do século,

                        subordinado a General Severiano,

                                                                       sentido!

 

Que sentido tem as pernas

                        vazias,

                        caminhantes,

                        sem bola?

 

Tu,

            homem de lata

            – como os cachorros –,

            leão medroso,

            espantalho alvinegro

            – os corvos te dão injeção –,

            sucumbes,

                                    ao alarido da geral,

                                    coro de insanos do coliseu.

 

  Agora

            vives nos noventa minutos

                                               da eternidade.

            Onde só há empate,

            numa partida sem fim,

            driblando o tempo,

                                    no replay das coisas imutáveis.

 

Onde estão teus companheiros de time?

            Time dos bêbados, desastrados,

                        jogadores de bilhar de subúrbio,

                        ingênuos, anotadores de jogo de bicho,

                        párias e poetas,

            que têm a mesma sensação tua

                        um minuto antes da morte:

                        chutar a gol fechado por 11 goleiros.

 

Quando desapareces da

                        memória

                        dos homens

                        que te viram,

                        os filmes não revelarão a mágica dos teus dribles

                        – os filmes não têm cheiro, não suam nem pulsam–

                        e serás apenas mito

                                               que é uma história

                                                           contada

                                               pela imaginação dos homens.