Os direitos humanos, poema

 

 

 

 

 

 

A rua se move,

o dragão das faixas,

a centopeia dos tênis,

os sinais são todos vermelhos.

 

Passeatam em mim,

nos meios-fios da dúvida,

as manifestações

do senhor corpo

e demais considerações

no ofício da revolta.

 

Meu corpo é um ninho

posto numa rocha

exposto à ressaca

ao se chocar.

 

No carro de som do meu pulmão,

megafones gritam a reforma

do meu corpo agrário

que manifesta

o espírito desterrado

sem cultura que o lavre.

 

Nem todo ser inanimado

padece de indiferença:

o vidro chora na chuva.

Meus olhos cristalizam

as visões desafetas,

o bulício das fotos que se movem.

 

A avenida se coalha

no leite derramado

da tarde

que se expulsa

como um punho cortado.

 

 

 

 

O céu, poema RCF

 

 

 

O céu – lavoura móvel –

            está plantado de nuvens.

            No campo lá em cima

            há carneiros, leões, topeiras,

            cenouras, rábanos e pimenteira.

 

O sol esturrica a terra seca

                        do campo do céu.

                        As estrelas

                        são sementes

                        e nós, aqui na Terra,

                        sujos do pó da estrada,

                        somos tubérculos no útero da noite.

 

Tanto o sol quanto a chuva

têm mãos de moeda:

se por uma cara planta,

pela coroa apodrece.

 

O sol,

no sertão,

é a única questão metafísica:

                        sol ou não sol.