Queria
antes a frieza
dos
olhos de vidro
e
a impureza das torrentes
que
tudo iguala
na
voragem das inquisições.
Há
labaredas em mim
difíceis
de apagar:
a
combustão da verdade.
Um
dia tudo será cinzas,
até
mesmo o resto
que
pretendi me sobreviver.
Meu
fogo é fátuo
e
já abuso
da
queima das horas.
Viver
é outra
forma
de incêndio.