Ato do fim, poema RCF

Antonio Lee

Gosto dos parques sem diversão.

As cortinas das minhas pálpebras

cerram a última peça do quebra-cabeça.

Domingo é uma palavra preguiçosa.

(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)

Os pés, poema RCF

foto: Jochen Weber

É no bailado que nasce o vinho,
é do xaxado que vem o cacau.
É música dos pés a amassar
a uva e a espalhar o grão grosso do cacau.

O homem ao inverso
vai transmudando a fruta em álcool,
o arrasta-pé do peão
esquenta o cocoa nut
que vai parar na boca americana.

É a inteligência dos pés,
a mestria da dança agrícola,
o ritmo do futebol sem bola,
dança flamenga sem tablado,
que dá o que abaixo do calcanhar de Aquiles
a fortaleza.
É Midas que toca com os pés
e transforma o fruto em alimento
e embriaguez
– ouro do corpo e do espírito.

O bípede pisa antes que
uva ou cacau
o mistério da transformação
da natureza onde ele, homem,
em nada se transmuda,
sendo o resto da vida
bicho e homem com a mesma
tessitura de casca de uva
e a mesma amargura inicial
do cacau.



(Terratreme, 1998)