Mulheres-poema RCF

Fernando Botero

Fui o criado mudo
em cada cama que estive.
Busquei glórias
e só tive Marias.
Talvez meu erro seja maiúsculo.
As mulheres sempre tiveram
um corpo de vantagem sobre mim.
Rejeito a amplitude dos cantos.
Meus olhos se descontrolam
diante do remelexo das coisas fixas.
Perco-me buscando o esconderijo
das coisas reveladas.
Vivo escrevendo a duras penas
– a literatura não me satisfaz.
Pensei em Deus
– meu terço é sempre pela metade.
Que fiz de mim?
As mulheres sempre me puseram
a seus pés:
vale quanto pisa.




(do livro Andarilho, Rio, 7Letras, 2000)

Ressurreição , poema RCF

 

 

Quantas cruzes serão necessárias

                                    para um Cristo?

Há dois mil anos mata-se o

                                    mesmíssimo homem

                                    - é preciso morrer tantas

                                    vezes ao longo dos séculos?

 

Por que rezo pelos joelhos?

Por que meus narizes

incensam uma vida eterna?

Ainda por cima

                        tenho a ligeira impressão

                        que a hóstia é uma moeda.

 

Gosto das caves londrinas ou de Nova York

                        onde me sinto nas catacumbas.

Os padres do Nordeste eram velhas sicilianas,

                        arrastando as roupas negras,

                        o velho hábito das viúvas e mulheres

                        de pescadores portugueses e gregos.

 

O padre tinha um ouvido

                        de palhinha

                        e

                        eu sussurrava os mais doces pecados.

Oh, Deus, pequei –

                        quantas Ave-Marias

                        e quantos Padres-Nossos

            devo para expiar

            a culpa de duvidar?

 

As igrejas me dão sensações febris,

                        e do púlpito todo orador me revela

                        a incapacidade de eu ser melhor do que sou.

Viverei mil anos e não aprenderei

                        a jejuar, a deixar de exigir de Deus,

                        a dar nota maior da carteira,

                        a não cobiçar a falsa plenitude do próximo.

 

Se todo homem carrega

                        seu deserto,    

                        sua Via-Crúcis,

                        sua Terra Prometida,

                        quando o dedo de Deus

                                                                       me ressuscitará?

 

 

 (do livro Estrangeiro. Rio: Sette Letras, 1997.)