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terça-feira, 11 de agosto de 2026

O cheiro, poema

 





Teu cheiro é vegetal,

está nas pétalas dos

meus dedos

que te tocaram.

Te abres e te proteges

como uma tocadora

de violoncelo.

O perigo do gás letal

que tudo inflama.

Como se faz para

esquecer o mapa

do teu corpo nas letras

miúdas do teu cheiro?

 

 


reescrito de O cheiro, in Estrangeiro, (1997)

 


segunda-feira, 20 de abril de 2026

Réquiem , poema RCF

 



 

Posso caber nos mais míseros lugares:

                        nas frestas das janelas abandonadas de um convento,

                        nos parafusos enferrujados das mesas bambas,

                        nos vidros empoeirados dos basculantes,

                        na dobra das cartas do baralho de um jogo de pôquer.

 

Indiferente aos carvalhos e às mãos longas do adeus,           

                        descerei o rio das aléias, na canoa rija.

                        A morte flui como um rio embora outras formas

                        de água sejam mares mortos.

                        Como a piscina:

                                                           estranha tumba

                                                           onde nenhuma vida viceja

                                                           na água clorada

                                                           e         

                                                           passageira dos banhistas.

 

Tudo falseia num mundo de águas.

                        No aquário existe a imitação da vida

                        marinha no estelionato da ostras       

                        de plástico que borbulham suas

                                                                       pérolas de oxigênio.

 

O ínfimo, o pouco, o nada –

                                                           nenhum deserto tem a secura

                                                           de minha alma beduína.   

 

Que ilusionismo é este? Um poço de fundo falso,

                                    um relógio sem ponteiros,                       

                                    um trem sem trilhos

                                    e

                                    o jogo de xadrez – imóvel e eterno –

                                    jogado sem peças.

                                    Tenho medo de acabar falando sozinho

                                    como os loucos e os rádios.

 

Ao me virem nas fotos do álbum esquecido

                                    na gaveta dirão:

                                                           quem é este de cabelos ralos

                                                           e

                                                           óculos de aro fino?

 

 

quinta-feira, 9 de abril de 2026

A garça II, poema RCF

                                         

 


 

Eis que a garça

                        para

            e, assim,

            fixa,

            é flor do cerrado.

Tomada de susto,

                        abre asas,

            é a flor que voa

            assim como a flor

            é a garça

            fixa

            no chão.

 



Vem, me diz,

                        não és

            garça e flor?

Assim,

                        fixa,

            no cerrado dos meus olhos,

            não expandes

            a fixidez do teu olhar

            – infinito e horizonte –

            e

                                    quando

            teus cabelos voam,

            qual as de garça

                                    – graciosa –

            não és

            flor que voa? 



(poema de Estrangeiro, Sette Letras, 1997)

 


quarta-feira, 18 de março de 2026

Réquiem , poema RCF

 



 

Posso caber nos mais míseros lugares:

                        nas frestas das janelas abandonadas de um convento,

                        nos parafusos enferrujados das mesas bambas,

                        nos vidros empoeirados dos basculantes,

                        na dobra das cartas do baralho de um jogo de pôquer.

 

Indiferente aos carvalhos e às mãos longas do adeus,           

                        descerei o rio das aleias, na canoa rija.

                        A morte flui como um rio embora outras formas

                        de água sejam mares mortos.

                        Como a piscina:

                                                           estranha tumba

                                                           onde nenhuma vida viceja

                                                           na água clorada

                                                           e         

                                                           passageira dos banhistas.

 

Tudo falseia num mundo de águas.

                        No aquário existe a imitação da vida

                        marinha no estelionato da ostras       

                        de plástico que borbulham suas

                                                                       pérolas de oxigênio.

 

O ínfimo, o pouco, o nada –

                                                           nenhum deserto tem a secura

                                                           de minha alma beduína.   

 

Que ilusionismo é este? Um poço de fundo falso,

                                    um relógio sem ponteiros,                       

                                    um trem sem trilhos

                                    e

                                    o jogo de xadrez – imóvel e eterno –

                                    jogado sem peças.

                                    Tenho medo de acabar falando sozinho

                                    como os loucos e os rádios.

 

Ao me virem nas fotos do álbum esquecido

                                    na gaveta dirão:

                                                           quem é este de cabelos ralos

                                                           e

                                                           óculos de aro fino?

 

 

 (do livro Estrangeiro. Rio: Sette Letras, 1997)

 

 

sexta-feira, 13 de fevereiro de 2026

Meu coração é uma máquina fotográfica , poema RCF

 



 

Tua fotografia,

                                    espelho fixo,

                        entre a película e a íris

                        expõe a luz do negativo.

 

As cidades, ó, as cidades

                        – Amsterdam, Piza, Cairo –

                        sonhos, anseios e desejos

                        antes que ruas, edifícios e cafés.

Meu coração salta do peito

                        um coração como uma máquina fotográfica

                        que pulsa a cada chapa

                        e

                        rebobina em estertores.

 

                        As línguas todas estiradas

                                    nas folhas vermelhas do bico-de-papagaio

                                    tagarelando

                                                           a manhã vegetal.

                        Minha casa é uma cidade

                                    pois nela cabem

                                                           as esquinas dos relógios,

                                                                       o tumulto dos corredores,

                                                                       os elevadores de cabo roto

                                                                                   do pesadelo.

 

Caminho

            de dia

            e

            o monóculo da Lua

                                               branca e mimética

            fecha um olho

            como quem atira

                        no alvo da minha

                                                           pele.

 

Sou um percevejo feliz

            e pródigo

            – cato moedas e acenos –

            quando partir

                        só o gosto dos lenços

            brancos

            me encherão os olhos

                        como lágrimas de

                                                           pano.




(do livro de estreia Estrangeiro, 1997)

 



segunda-feira, 7 de abril de 2025

Goya, poema RCF

 




Há um instante

                        entre o desejo de um homem

                        e a fúria de Deus

                        que a luz falsa dos quadros

                        passa a ser única capaz

                                    de iluminar o destino

                                                                       verdadeiro.

 

 

Bruxo torturado

- de cortes e demônios –

tua pintura

                        esconde o rosto

                                    de um deus desfavorecido

e revela

            a natureza dos humores

            e a outa face dos sentidos.

 

 

Em ti habitam a guerra

            - os fuzilamentos do homem - ,

            os inimigos do povo,

            o rosto rude da nobreza.

            Tua alma é

            - apenas –

            delicada,

            uma pincelada

            de gozo

            e

            pavor.

 

 

Tu e tua duquesa de Alba,

            e as nudezes femininas de tua alma,

            tua mudez principesca

e tua Saragoça e ensandecida,

tuas cúpulas de catedral

teus santos perdidos e infernais

tuas Mayas Desnuda e Vestida,

corte de talho rigoroso,

depois teu exílio no traço

            espanhol de tua pintura

            e na geografia de

            refugiado de Bordéus.





(do livro Estrangeiro, 1997, Sette Letras)