Dedos, poema RCF

 

Meus dedos têm desertos.

Há areia fina na minha vontade.

Meus dedos são hipótese

como gaiola vazia.

Não têm tato,

só conhecem o tagarelar dos acenos.

Meus dedos demoram a pensar.

Têm memória curta.

Têm a surpresa do estalo,

mas não regulam bem,

cada qual em seu drama:

a polegada de vida medida,

o fura-bolo do desatino,

o maior-de-todos os descompassos,

seu-vizinho do medo de viver

e a vida mindinha que se leva.

(do livro A máquina das mãos, 7Letras, 2009)