Ronaldo Costa Fernandes
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sábado, 6 de abril de 2019
Farinha, poema de Matadouro de Vozes
Tudo o que existe se esfarinha.
Tudo que é férreo
um dia se corrói
que é outra forma de farinha.
A memória
tem mais fermento das ilusões
que trigo da razão.
Meus olhos são dois buracos negros.
Nada me desassossega
mais que o sossego.
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