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| Otto Dix |
O pulso dos antepassados
tem pressão baixa.
Herdei
um relógio
de
horas antigas.
Carrego
meus mortos no pulso
–
a exumação dentada.
O
batimento cardíaco
roda
a máquina
dos
ponteiros autistas.
O
dia rende suas multas.
Aqui,
as árvores se abrem
como
um balé moderno elétrico
de
plumas de espinho,
e
se fixam como um grafite
no
muro do cerrado.
Meu
coração tem o ponteiro dos minutos:
a
taquicardia dos morses.
Minha
empresa
é
a falência da memória:
uma
indústria que não fabrica mais emoções.
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