Fui
avaro com os verões;
gostaria
de ter escaldado
mais
as nervuras dos dias densos,
esfarelados
como areia do tempo
na
ampulheta vertiginosa
das
veias que viadutam
em
mim
como
mariposas à luz
dos
meus nervos.
Há
uma quinta estação
que
inverna meus pensamentos,
deixa
cair as folhas A4
do
outono de minhas renúncias
e
primavera minha memória
qual
brotos que espocam
à
superfície da pele das horas
e
em mim
reverbera
a estação do fim.
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