O quarto tempo, poema

 

 

 

 

 

Cresce em mim o tempo

que não é passado,

fruto maduro que se perdeu,

muito menos futuro,

que é sonho e semente,

ou o que vivemos,

o dito presente,

que está prenhe

dos três tempos do homem.

 

Vivo em um quarto tempo,

carregado de esperança

que, concedo,

é uma mania de futuro;

retalhos sucessivos

de cenas que me arremessam

à parede móvel dos anos

e à matéria corrupta

que é um torniquete

para as delícias do mundo, meu amor.