O picadeiro, poema

 

 

 

 

 

 

Na dieta dos dias,

nuvens pesadas

amadurecem a realidade.

Meus olhos

se cansam de tanta lucidez.

O dia se torna então

um corpo de delito

e sinto que meus gestos

são policiados pela melancolia.

A prova dos nove

é o terrorismo do meu pensamento.

Já há muito tempo

devia ter encarcerado

as ideias de crime e castigo.

Sei que a felicidade

é uma maria joana

que a gente inala a pele olorosa

das ervas e planta nossa inocência.

Mas sou triste,

triste como um carneiro.

Todos os carneiros são tristes

como o agnus dei.

Na dieta da lucidez,

meus olhos assassinam

o maduro fruto do paraíso

– essa coisa de

maduro fruto do paraíso

é bom para fazer propaganda de motel.

Na cama elástica

das minhas melancolias,

faz acrobacia a infância

que dá três cambalhotas

e cai fora do picadeiro da vida.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mesa redonda, poema

 

 

 

 

As cadeiras

em volta da mesa

brincam de roda.

Às vezes

rodo em volta da mesa,

meus quatro pés de madeira,

minha boca de álcool,

meus dedos de colherinha,

meus ouvidos

de dar dó,

um dó maior.

 

Meu coração entra na roda

e samba

– meu coração é uma mesa-redonda

de opiniões contraditórias.

Algumas vezes

as mesas se despenteiam,

as mãos nas cadeiras.

 

Deixo de herança

apenas a roda da fortuna

que me põe de cabeça pra baixo.

Meus livros

são cartas na mesa

com destinatário desconhecido.

Toda mesa é de jogo

quando a gente se senta para escrever

– cada palavra é parte de uma roleta.

Meus versos são minha roleta-russa.

 

 

 

 

 

 

Meu mundo caiu, poema

 

 

 

 

Mundo é uma palavra vasta.

Tem gente que diz

que existem vários mundos.

Ao dormir, meu mundo

fala comigo sem pé nem cabeça

como uma bola

que não se sabe onde começa,

nem onde termina.

Acho que tenho dois mundos

como tenho dois pulmões:

quem sabe o mundo

não inspira a vida da gente

e nos expira na morte?