O abutre albino, poema RCF

A noite dorme só com um olho aberto.

Na caserna do pasto
se perfilam as árvores-soldados
vestidas de verde oliva.

No campo, nada adormece

além dos homens e das pedras.

O sono reparador das pedras:

inexato e fluido.

O sol, ao se pôr, recolhe as tralhas

– panelas velhas de alumínio do corpo,

restos do couro da frustração,

a bolandeira gasta da fome –

e se acocora atrás da mata

à espera de outro dia
quando sai a lume
e espreguiça seus dedos rosa que Homero pintou na Odisséia.

O sol campesino é marcial,
marcha nos trilhos do céu,
um vagão só fornalha.
Ao se pôr, o sol não se deita
nem puxa o cobertor de veludo negro.
Fica ali mesmo, sem sono.
Por isso o sol é triste e bufa no espetáculo de fogo
e queima com dó no peito.

Barítono da epopéia dos nadas,

tenor do deserto,
soprano dos sentimentos escusos.

O sol é o avesso

com seu monóculo cego.

Linear e bacharel,

doutor em cruzes,

magistrado das plantas,

falastrão no tribunal das urzes.
No céu despido, voam as aves negras de rapina
sob a vigilância do abutre albino:
o sol, imóvel, sobrevoa a presa,
maligno e único com suas garras de hidrogênio.

(do livro Terratreme, Prêmio da Fundação Cultural de Brasília)

imagem retirada da internet