Poema de amor, RCF

 

Meus cílios batem asas mas não voam.

Digo ao meu amor: buganvila-me.

Às vezes falo nerudamente.

Sua o corpo de mulher,

fecha os ouvidos da perna

e aí meu pensamento

sussurra em língua Breton.

Três caravelas descobrem

a américa do meu norte:

santa maria pinta e borda,

sob os olhares de Nina.

E aí me pergunto:

de quantas luzes

se faz um escuro?

Ela, com sexo submarino e salgado.

Uma igreja não é um templo,

mas uma caixa de esperança.

Meu medo às vezes enferruja.

(O difícil exercício das cinzas, 2014)