Este ano melhorei minha safra;
em outros, me avinagrei.
Então vem o malefício da dúvida
e daninha a semeadura.
Ando por aí fora de época,
no acre negócio de viver.
Depois pondero: nada a reclamar.
Me irrigo,
as palavras sem caroço,
ainda me colho.
Cantarolo solo árido
e brotam filhos na colheita.
A cada semana podo minhas unhas
e a cada mês os cabelos.
Sempre estou de muda.
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