A
garoa continua
a
molhar a inconstância
dos
meus passos.
Em
algum momento,
esqueci
do malogro
das
chuvas de verão:
uma
febre de águas turvas e ligeiras.
Chega
uma idade
em
que as inundações
são
temporais:
pertencem
à juventude das opiniões.
Chegou
a hora
de a
chuva fina dos nervos
causar
danos como um fio
desencapado
na tomada dos anos.
Meu cúmulo
nimbo
é a
permanente tempestade
dos
sentidos que nublam
o
raio da insensatez.
Tudo
o que é torrencial
me
pertence.
Nenhum comentário:
Postar um comentário