O algodão dos dias de fumo

O algodão floresce no capucho

dos meus dedos, bola de pelo

que se emaranha de branco.

Desse tufo farei outra nuvem,

carregada de nimbos.

O algodão avança minha memória

e quer fazer do quarto

os quartos acolchoados dos loucos,

onde não se pode jogar a cabeça

contra as paredes do tempo,

cobertas de fumo branco.

Comprarei um descaroçador

para tirar o prepúcio da razão.

E minha mão não existirá mais,

tomada toda pela luva branca

os dedos como espinhos

que acusam a brancura do algodão amargo

e a colheita de fetos.

(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)