Fogo, poema

 

 

 

 

 

 

Queria antes a frieza

dos olhos de vidro

e a impureza das torrentes

que tudo iguala

na voragem das inquisições.

 

Há labaredas em mim

difíceis de apagar:

a combustão da verdade.

Um dia tudo será cinzas,

até mesmo o resto

que pretendi me sobreviver.

Meu fogo é fátuo

e já abuso

da queima das horas.

Viver é outra

forma de incêndio.

 

 

 

 

 

Gato, poema

 

 

 

 

 

 

O gato passeia em mim

suas garras de retorcido tédio.

Mia suas desavenças

com o corpo dúctil

das dificuldades da espécie.

Ora está no parapeito

da queda

– muitos de nós nos

acostumamos ao abismo –

ora se aquece

no labirinto do seu

casaco de pelos.

 

Com seus olhos de caçador,

se cobrem de escuridão

para se esgueirar

do sono, das sombras e do instante.

Quatro patas ejetam

a mola do corpo para fugir

do cão da morte

ou para se espantar

do susto da vida.

 

 

 

 

 

As calçadas, poema

 

 

 

 

 

 

 

 

 

As calçadas do Leblon

se inclinam,

homens não podem

andar inclinados,

como se estivessem

com a vida inclinada.

Os homens inclinados

não têm prumo

e um homem sem prumo

é um barco ébrio à deriva.

Tenho a inclinação

para ver a vida de viés,

quando o mundo

é mais líquido.

 

Deve ser difícil

andar como Cristo

sobre as ondas

que são calçadas

que se movem,

Cristo devia ter

muito equilíbrio.

Um homem equilibrado

é tudo.

Meu desequilíbrio

é uma calçada

de pedras portuguesas

que me inclinam

na vida pedestre que levo.

 

Ao fim do percurso penso

que poderia ter

dois tamanhos para as pernas,

uma mais curta

para a beira dos edifícios

e outra mais longa

para perto do meio-fio.

Minha vida

é tão desequilibrada,

que também tenho

dois pensamentos:

um mais curto

para as coisas ordinárias

e outro mais longo

para o desequilíbrio do mundo.