Lições de voo

 

A tristeza sempre é mais pesada que o ar.

Cavalos marinhos galopam
a pradaria das somas:
todos os dias é tomada
a tabuada da luz
até que um erro
leva à palmatória de zeros
e à dízima periódica do mal.

O meu balão de ensaio

se prepara para o ato final.
O convento dos ventos
fornece malícias
para a prática
das celas ao ar livre.
O longo calado do silêncio
flui para frear as correntes
até tudo findar
ao suave desprezo das corredeiras.
Setembro se esvai por uma fresta.

 (do livro Matadouro de vozes, 2018)

A impostura dos néscios, poema RCF

 

Tu me falavas

de futuros indecifráveis

que se podiam ler

no giroscópio das luas.

Sussurravas tuas queixas redondas,

grávidas de lamentos,

as mãos longas das esperas,

os olhos como pedras

que aguardam sem agitar-se.

A incerteza dos ventos

criava comboios negros

nas noites em claro e escuro

do quarto de concentração,

das febres que são mais altas

quando não queimam.

(do livro Matadouro de Vozes, 2019)

União civil de afetos e maneiras, poema RCF

 

Ah, eu prometo nunca mais me abandonar,

ouvirei minhas queixas

e prometerei não me tratar mal.

Serei sempre atento comigo,

viajarei  junto comigo

a lugares novos e exóticos

e, nas fotos, sorrirei comigo

para que, no futuro, meus filhos

vejam que sempre estive

acompanhado de mim.

Estarei comigo, na alegria e na dor,

na bonança e na pobreza,

na saúde ou na doença,

e serei, por fim, fiel a mim

até que a morte nos junte

definitivamente ao nada.

(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)

A ilusão das temperaturas, poema RCF

 

Georg Grosz

 

 

A umidade

com seu cobertor de água

lambe a pele do tempo.

O puçá das dúvidas

pesca hipóteses.

Os hidratantes perfilam,

soldadinhos de ferro,

a solidão vermelha,

como um anão no jardim

da esquina da infância.

A carne moída do passado

e a má digestão dos sonhos.

No grande ocaso de hoje,

a fortuna do círculo.

O futuro é um bicho hospedeiro do homem.

 

 

 

Rio preguiça, poema Matadouro de vozes

 

O rio sobe nas árvores 

com suas garras de lentidão 

e seus olhos cheios d’água. 

A preguiça serpenteia 

a blandície das águas, 

quase é uma lagoa 

se não lhe escapam mãos.

O bicho pertence a uma época

quando não havia velocidade 

rumo ou destino ruidoso, 

tudo era fantasia de espaços, 

a maré contida por pelos, 

a morosidade dos braços d’água. 

O rio preguiça 

não se captura, 

flui em seu esforço pluvial 

de espécie a ser extinta: 

a podridão dos ossos 

e o rio a subir o arvoredo do homem.

(Matadouro de vozes, 2018, 7Letras)

Terra nostra, poema RCF

 

 

 

 

Teus rios são feitos de água

mais intestina: a água da terra

revolta que se move num

enorme estômago de areia,

barro e água, um tempero

que nem franceses, nem portugueses,

muito menos holandeses,

puderam acalmar na azia dos tempos.

Tenho em mim um bumba-meu-boi

numa caixinha de música:

a cabeça roda os pinos e os brincantes

bêbados se apresentam mambembes

no pátio da casa do desembargador.

Com os anos, rolei mundo,

esta outra caixa sem música,

que vai silenciando a memória,

e os casarões de pé direito alto

arquitetaram saudades e fotos

nos azulejos da infância

que se despregam fácil

e são substituídos

                        por outros falsos:

são gente de outra época

que se prega na parede dos dias.

Meu patrimônio são duas peças de roupa:

uma de marinheiro

com que posei, na fotografia, de órfão

e outra de índio

para um eterno carnaval

em que ia contra a corrente

de gente e versos,

que são correntes de gosto

e compostas de vazio e tombamento.

Tenho quatrocentos motivos

para ser uma cidade

em constante viagem,

sem paradeiro que a sossegue

e sem destino que a cumpra.

 

 

 

Nadar quando se voa, poema RCF

Um pequeno ser – vespa

ou algo parecido – bate

asas no ar pesado da água.

O ser alado não entende

como seu habitat  se tornou

denso e líquido

e que voa na horizontal,

sem fôlego, à beira da exaustão.

Nunca imaginou que existir

exigisse tamanho esforço

e aquilo que era fluido e gasoso

passou a ser um tormento aquoso.

Retirado da água,

longe do pesadelo molhado

esquece que um dia esteve

preso a sua própria precariedade

e que nadou numa piscina

como um peixe que voasse.

A vespa nos lembra

que, como uma gravidez de pânico,

às vezes esquecemos a dor do parto

de nadar quando se deveria voar

ou voar quando nadar é preciso.

Terraplenagem, poema RCF

 

 

A pia conta-gotas não remedia

a moléstia das correspondências.

 

A manhã taciturna

é um destinatário de rugas nervosas.

 

A distância tem mania de remetente das fraturas

e a terraplenagem das ausências.

As janelas , poema Matadouro de vozes

 

As janelas piscam 
o olho maroto 
para a vigília amarela
dos abajures.

Na água furtada, 
o olho d’água é mágico 
e mina acusações
de mirantes.
E a retina recolhe o lixo de luz dos espelhos. 

Passava pela rua do Sol 
e os sótãos 
solfejavam domesticidade.
Não sei a escala 
de música,
tudo o que ouço tem dó,
às vezes escuto
meu pensamento em falsete.

Quando durmo nas alturas 
tenho a vertigem da calçada.
Prefiro a rua 
aos passos domésticos
das viagens em volta
do meu quinto
dos infernos. 

De noite, todos os olhos 
são negros 
e miram a palidez das adivinhações
que gostam de imitar a vida. 



(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Código postal, poema RCF

Faz tempo que me mudei.
Às vezes mudo e não falo nada a ninguém.
Nada me endereça.
Sou destinatário de todas as entregas equivocadas.

Não gosto de mergulhar em mim.
O sal do pensamento é grosso.
No fundo sou um sujeito que não dá pé.
Por isso cada mergulho é um naufrágio.
E não faz bem à saúde
naufragar todos os dias.




Memória dos Porcos, 2012

foto: rodney smith

Diálogo das asperezas, poema RCF

Escura é a ligeireza dos sentidos.
A verdade miúda 
sussurrava um mundo de raízes.

De todos os sabores,
o mais forte é a lembrança.

E rude como um deserto que ninguém frequenta, 
adentro, desviado da memória, 
a porta dos ausentes.






(do livro Matadouro de vozes. Rio: 7Letras, 2018)

Noite fugitiva, poema RCF

O barril das corruptas frutas

nunca as veremos amadurecer 

e fermentar.

A vista até o farol 

que se esforça para espichar sua luz malsinada.

Uma maçã sobre a mesa 

ou um corpo de mulher

sobre o linho branco 

e desnudo dos sentidos

eriçados no gozo 

de salina

que se esvai

com o arquejar dos lençóis

ou das begônias dos abajures.

Esquinas e dobradiças, poema Matadouro de vozes

 

Somos sempre hóspedes.

A vida é uma hospedagem.

A poeira ruiva cobre os móveis,

as dobradiças são esquinas aprisionadas

na porta do transitório.

Trem e outros fantasmas, poema de Matadouro de vozes

 

 

 A uma janela por segundo,

o trem filma passado.

A paisagem vegeta no balouço parado.

O trem fantasma a janela.

O comprimento do homem simples, RCF

O homem simples mede apenas um palmo.

Um palmo de pouco,

um acúmulo de resto.

O homem simples

também pouco se cumpre.

O tempo simples

não se adorna

de passado

ou anseia por futuro,

regula-se pelo presente

exíguo, descarnado,

tempo de ponteiros nus,

tempo de relógios de ponto

que marcam a entrada na vida

até o final do expediente na morte.

Nasce de um desleixo

e termina num descaso.

(O difícil exercício das cinzas. 2014)
(foto: can dagarslani)

Leveza do escuro

O sol mancha as árvores
com suas sombras longas.
A natureza se espreguiça
com seus braços de galhos.
Nada é fixo e tudo muda.

Queria ser ligeiro
como um dia após o outro,
mas consigo apenas
andar ao longo dos meses,
que são paquidermes do tempo,
embora, ao fim e ao cabo,
percebo a metamorfose:
foi apenas uma andorinha
e seu verão que rápido alçaram voo.
E então sinto que passo feito sombra:
intermitente, incorpóreo e obscuro.





(do livro O difícil exercício das cinzas. Rio: 7Letras, 2014)

A vida é sonho, poema RCF

 

 

O carro de boi range

na estrada do sono.

A luza brinca de pecado.

Ouço o som rouco da alma.

É dia na noite.

Os sonhos vida são

A pedra,

na cachoeira,

                        é indiferente

                        às mãos da água.

 

As juntas do sonho

se espreguiçam na largueza da alma.

Meus pensamentos têm músculos

   nos braços longos do medo.

 

Nunca amanhecerá       

nos cobertores do anonimato.

Nem mesmo um facho de luz

romperá a janela tímida

                                               da rotina.

O sol negro do pesadelo

coloca sua mão pesada

sobre minhas pálpebras inocentes.

Amanhã não acordarei,

               nem haverá depois de amanhã,

               todas as tentativas de futuro

               se resumirão a um bocejo

                                               antes do fim.

 

Talvez cresça, me torne um homem,

e me veja no espelho do banheiro,

engravatado e barba feita,

como numa foto 3 x 4.

 

Antes que a lucidez matutina,

                                      Que tudo expõe,

                                      Quero o esconderijo noturno

                                                                       das plantas

                                                                       que vivem

                                                                       sem saber

                                                                       que vivem.     

 

 (poema de Estrangeiro, Sette Letras, 1997)